07 Déc

L’Artiste

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A mon père

L’Artiste, le vrai
C’est un artiste qui s’ignore
Il est toujours un peu distrait
Mais dans ses doigts il a de l’or

L’Artiste, le vrai
A plus d’une corde à son art
Il interprète avec succès
Des chansons drôles et bizarres
Chansons qui ne donneraient rien
Sans ses talents de comédien

L’Artiste, le vrai
Ne sait pas que jouer et chanter
En bon disciple de Monet
Il saurait peindre et dessiner
Bricoleur, à Noël il doit
Faire aux enfants jeu de tout bois
Un peu poète, un peu auteur
De belles-lettres amateur
Il sait utiliser sa plume
Quand il rêve ou quand il écume

L’Artiste, le vrai
Sa faiblesse est aussi sa force
Un cœur sensible qui ferait
Briller ses yeux, tomber l’écorce
Au simple récit d’une histoire
Devant la beauté d’un regard
A la musique d’un vieux chant
Au son du rire d’un enfant

Car pour l’Artiste, le vrai
Ils sont plus beaux que les tableaux
Que les chansons et les sonnets
Qu’il a peints, chantées ou écrits
Oui, ils sont tellement plus beaux
Tous ces petits riens de la vie

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